A quanto pare ci ritorno, finiti gli esami.
L'inferno, in terra.
L'inferno.
Fuoco e fiamme accendono bong e cilum di proporzioni epiche, le migliori varietà d'erba si mischiano in un cocktail letale per le sinapsi e il pudore pubblico, ma fottesega. Le puttane non le guardo io, ho la morosa.
Siamo italiani.
Musei? Ah-ah. Già visti. Si va per una cosa sola: fumare, fumare, fumare. Riavviamo, prima dell'economia italiana, quella olandese.
Ad un tratto ho fame.
Mi mangio una space cake.
Muoio.
Amsterdam.